[Otra forma de
concebir el cualquierismo]
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M
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e habían invitado al Nosecuanto Festival de
Poesía de la Ciudad
de Rosario, una ciudad de mierda a la que no conozco. Yo siempre llevo un atril
en estos casos. Bueno, cuando estoy por empezar, ah primero me presentan:
Luciano Chotía, extraordinario poeta innovador oriundo de (obvio así no me
presentan pero yo quiero escribir cualquier chotíada…)… que plantea una
estética absolutamente nueva y qué sé yo… utiliza unos sistemas no sé qué de
escritura automático-robótica (tiraban cualquiera, porque yo escribo a pulso mi
pulsión, con Bic azul punta gruesa, pero bueno…), de invención propia a partir
de los cuales procesa conglomerados de escritura que toma de los discursos
dispersos por el planeta… una boludita la mina, como todas las que se dedican a
esas giladas, a vivir del estado o del marido. Bueno… decía, pongo el atril,
saco las A4… y empiezo:
–Buenooooo, señoressss, esto que voy a leer
acá es uno de mis poemas absolutamente geniales, por cierto; por cierto, como
todo lo que yo hago, que están a una altura para ustedes inalcanzable, para
ustedes que leen y escriben la misma garcha de siempre, ¿no?, para ustedes que
quieren sentirse al abrigo del hogar de la Comunidad de los Poetas, de la Gran HermandadLa Sectita de los
Melancólicos que Escriben Después de Ir a Misa Froidiana por $ 60, Las Nenas
Bobas que No Saben Bailar, Los Idiotas de la Familia , y, claro, también, Los Editores Nazis de
Segunda Línea a la Caza
de Judeos Errantescribas, Los Eternos Funcionarios de la Subsubsubsecretaría de
Cultura mandando al Muere a sus Sobrinitos que Escriben el Diario Íntimo, y
también otros vivos, que viven del bienestar de la cultura, otros Caza-Giles,
Chantas Perezosos que Nunca Van a Escribir una Novela ni Nada porque No-Laburan
ni para Eso, levantan la mano como mucho para Hacer un Garabato en una Servilletita
en El Cairo, como mucho. Bueno, para todos ustedes querido público presencial,
ajústense los cinturones porque a esto no lo van a entender ni medio, no es la
boludez gregario-middle-class-indolente que ustedes pagan en los concursitos,
van a salir expelidos, o planchados por una topadora de símbolos más
imaginarios que lo imaginario y más reales que lo real, se los va a garchar
bien por el ocotito una inverosimilitud más verosímil que lo verosímil y más
realista que lo realista y más real que todo lo real, viene a ser, pero mucho mucho
mejor, porque la historia para algo está, ¿no?: para crecer, viene a ser un
combo capísimo de Rimbaud saltando en la plaza con Baudelaire, Borges-Macedonio
en una misma célula madre, Aristóteles a dos manos con Tabarovsky, Homero-Virgilio-Apuleyo
y Cualquiera pero escuchando a Nirvana con arreglos de Varese, Kafka con Artaud
pizza y champán, Lamborghini con Robledo Puch al Hombro autrotraduciéndose al
polaco, Heidegger cabalgando sobre el trapecio de Nietzsche, Bukowski y Rubén Darío
ensartándose mutuamente por el toor ruiseñórico-bilioso, Mayakovsky mezclau con
González Lanuza con ADN modificado Oliverito GirriHondo el Zorro Gay Whitman,
Lezamapiñera encamados juntos, Deleuze abandonando el bachillerato para
corregir los Cantes de Ducasse, poesía chabona de los noventa por cuartillas y
alejandrinos con hiatos bien clavados, litotes portentosos en medio del habla villera
rioplatense, Zelarayán Perlongher el Diario de Poesía todo eso lo aplasto lo
comprimo me los paso bien por el orto y sale de vuelta
genialmente, neobarrocobjetivistaneorromanticoneosurrealista
y la mar en coche pedazos de giles de cuarta, mediocrotes y la rep/pero cuando
yo ya estaba llegando al final, rematando mi alocución introductoria a la
lectura del primer poema ya tenía diez monos encima que no sentía al principio
por el efecto del diclofenac y el clorhidrato de cocaína que me había
introducido hasta por el oído del tujes, bah monos, lisiados, tristes de todo
gremio, monjitas que escribían ser putas, pajeros mentales crónicos, y viejos
pelotudos que laburaron toda su vida hasta el mediodía de funcionarios, patadas
en el centro de la cabeza, uppercut ambidiestro, cross en la mandíbula a lo
Roberto Torito Arlt de las Pampas, doble Nelson, incluso un viejo de mierda de
esos fachos engañagiles de los setenta me hacía el cortito (otra no podía), ¡el
cor-tito, el coi-tito!, volaban sillas y pupitres, libritos de poesía de
ediciones de autor a siniestra y diestra, tapa dura o no, plumas a fuente se me
ensartaban por la espalda en ananalgésica acupuntura tóxica, poetas de pronto
devenidos por primera vez en su vida deportistas arrojándose de panza sobre la
pileta sin cloro de mi propia humanidad, uno que me ahorcaba por atriqui con
revista poética formato tabloide y los hijos de Aldo Oliva –ex accionistas del
pool Santiago Pampillón– ya caían con la cana encima, la federal y la patrulla
urbana compuesta por comunicadores sociales socialistas, obviamente también
poetas [1].
[1] PD: Como al final
no pude leer mi poema, se los paso ahora:
“Ya estás aquí, tu mano en tu corazón
de nuevo pidiendo la paz...
sólo un esfuerzo más, un esfuerzo de perdón...
un paso hacia delante parar amar... y así de nuevo entrará
muy dentro la esperada PAZ
de nuevo pidiendo la paz...
sólo un esfuerzo más, un esfuerzo de perdón...
un paso hacia delante parar amar... y así de nuevo entrará
muy dentro la esperada PAZ
Lucha CADA MAÑANA al despertar
por lograr una sonrisa a tu alrededor,
lucha por crear ambiente de felicidad y nacerá de nuevo el PERDÓN...
lucha por crear ambiente de felicidad y nacerá de nuevo el PERDÓN...
y brotará otra vez LA ANSIADA PAZ.
Esforcemos nuestras manos por crear con ellas la paz que deseamos,
la alegría de estar unidos enla TIERRA QUE
AMAMOS
Y COMPARTIMOS... esforzando nuestro corazón
PARA QUE SEA solidario, corazón abierto
Esforcemos nuestras manos por crear con ellas la paz que deseamos,
la alegría de estar unidos en
Y COMPARTIMOS... esforzando nuestro corazón
PARA QUE SEA solidario, corazón abierto
que crea lazos de AMOR Y PAZ”.